Я стал мертвей на пачку сигарет,
И пусть Минздрав опять предупреждает.
Я бы купил в забытый Рай билет,
Но поезда давно не отправляют.
Закрыли станцию… Туда уже…
Никто не ездил лет, наверное, двести.
И я иду по рельсам в никуда,
Всё ожидая от фортуны вести.

Всё ожидая, что меня спасут,
Что прилетит мой доктор очень скоро.
И что меня в пучину унесут… Его таблетки,
Иль загонят в кому.
Я очень жду того, чтобы заснуть,
Чтоб просто лечь, закрыть глаза и падать.
Падать туда, где никого не ждут,
И пусть по крышам дождь лишь будет капать.

Я стал умней на прожитый мной год,
И пусть кричат, что истина не в книжках.
Я как Том Сойер – так же не везёт,
Я так же, как и он останусь лишним.
Лишним в пучине вашей вязкой лжи,
Проблем, надутых как воздушный шар.
И я иду, куда глаза глядят,
Петляя мимо всех влюблённых пар.

Петляя мимо свалок и бомжей,
Мимо старух, бродячих драных кошек;
Мимо мажоров, в форме упырей,
Мимо всех тех, забытых и похожих...
Мимо всех пьяниц, ждущих у ларька,
Мимо метро, набитого лишь стадом.
Мне так безумно нужен в Рай билет.
Но станцию давно назвали Адом…